Ojalá pudiera escribir ese poema,
ese que solo ella podría entender,
y aunque lo pudiera leer cualquiera,
solo a ella la llevaría a nuestro ayer.
Ojalá existiera ese poema,
ese poema que yo jamás podre ver,
ese poema que al oírlo me devolviera
los besos a los que hace tiempo renuncié.
Ojalá nunca fuera primavera,
para no ver que todo vuelve a renacer,
como las hojas verdes que secas eran,
como el amor en ella, al conocerlo a él.
